Navidad 2013

Unos la notarán por el frío,
otros por el calor familiar.
Muchos por el hambre en su nido,
otros por la gula sin más.

La navidad puede ser villancico
y una cruda historia real;
Papá Noel parece un buen tipo
además del logotipo
de un refresco infernal.

Olvidados por los villancicos,
saturados de lo artificial,
aborrecen cada vez más angelitos
el patrocinio de un tal Satán.

Y nosotros mientras cantando
que la virgen se vuelve a peinar,
que se embriagan los peces del río,
que deseamos feliz navidad.

Da qué pensar...

El hombre orquídea

Ya de semilla partía las aceras,
de ese modo ha crecido en el asfalto,
con frío y niebla como ecosistema
en la ciudad de los insanos.

El hombre orquídea (si se acelera)
tiende a un florecer de fuegos fatuos
pues necesita las primaveras,
casi siempre, en los veranos.
Mira a través del humo verde
para ver los tonos grises más claros...

¡Mira! Bajo aquella farola lo tienes
tomando el sol que hoy no le ha dado.

Explícame un poema

Explícame un poema,
mientras se calientan los mares,
mientras se consume la tierra.
Explica qué nos queda que explicar.

Recuérdame,
por si se me borra una noche
(como a tantos otros hombres
convertidos en virutas),
que soy un grano de arena,
polvo de estrellas, gota de lluvia;
que soy otra lágrima por la rivera
cayendo a un río de aguas turbias.

Explícame un poema
de limpiar mares y llanuras,
de ser humilde y responsable
y, por favor,
no acabes nunca.

Deja que se vayan los molinos

Deja que se vayan los molinos
disfrazados de gigantes,
con sus aquelarres de casino,
y sus fachadas de elegantes;
con sus escuelas de asesinos,
con sus ritmos asfixiantes,
con lo corrupto de sus principios,
con su blanco par de guantes
manchados de sangre.

Construye de tus quejas un camino
y procura recordar que nunca es tarde,
que esa gente malogra destinos
como mueve las aspas el aire.

Deja que se vayan los molinos,
que se pudran, que se ajen;
y no dejes de escuchar si un amigo
te dice: ya enloquecimos bastante.

ADII

(Con todo el cariño a la Asociación para el Desarrollo Integral en India)

De unos ojos claros
que abarcan toda la inocencia,
mirando a una sociedad repleta
de misticismo y magia,
desde hambre y abusos.
De ilusionistas e ilusos
perdidos en fuegos fatuos
para no ver como matan
lo mejor del ser humano.
De la infancia
en India
(por ejemplo);
de los niños que no pueden de serlo...

Vayan estos versos
de apoyo y aplauso
para quienes hacen por cambiar,
por pura y simple humanidad,
ese presente a pasado.

Proceso

Siembro mi tinta en el papel
surcando las hojas en blanco,
buscando el centro gris
desde el extremo negro de mi trazo.

Yo escribo siempre así:
con el corazón remendado,
con el cuerpo templado,
con decisión por vivir.
Intentando no manchar
con mi esperma destilado
los segundos de vida en tu mirar
de estos versos que ahora hilvano.

Y cuando se cierne sobre mí
la invasión del basto ocaso
el eco es una conversación
en que prefiero estar callado.

Sometiéndome al silencio,
(como no lo hice ante nadie)
y tras la sumisión
como un gorrión lanzarme,
rehecho de vuelo y canción,
desde el árbol hasta el aire.

En parte... magia

(Enriquecido por la colaboración

de Dani Aguilera)

Mágico es lo lógico que casi nadie razona;
mágico lo inhóspito que abruma esa zona
en que se confina la magia de cada persona.

Mágico cuanto no comprendo;
mágico el amor, mágico el tiempo,
mágica nuestra luz cuando va fluyendo
con la contundencia de un río.

Mágico el bostezo, mágica la risa, mágico el cerebro,
mágica la vida que espera alguien viviendo;
Mágico el azar, mágicos los sueños que sigo teniendo
porque son solo míos.

Mágicos los partidos, mágicos los gobiernos,
mágicas las trabas que ponen al conocimiento,
mágico el ronquido del presidente en el entierro
de su conciencia tranquila.

Mágico esto que escribo,
mágico cada verso,
mágico malabarismo ha sido
tornar blanco lo negro.

Gobierno de necios

Si tenemos que comer insectos
para atravesar esta mala racha,
empecemos por el Congreso
que está lleno de cucarachas.

Si tenemos que pagar más
y volvemos a ser los mismos,
nos tendremos que hermanar
como lo han hecho los ricos.

Es de necios pensar
que tiene un precio la vida,
que se puede prohibir protestar,
que quita el hambre tragar saliva.

Es de necios pensar
que una vida tiene precio,
y que a quienes no nos dejan soñar
vamos a respetarles el sueño.

Así de crudo

A las cosas que se acaban,
a los seres que aún quiero,
a todo cuanto escapa
pero nunca es del recuerdo:
“Os echaré de menos,
y querrá decir que se os quiso”

Por si quedó algún viso de duda,
por si nos reencuentra la vida
con otra fría soledad.

Conste que lo digo
quebrado de lamento
pero también contento
de haber podido experienciar.

Así de crudo lo escribo
en estos últimos versos:
“Os echaré de menos
y os sigo agradeciendo
por aquel momento,
aquella frase, aquel lugar”

Dos caminos

Un camino en el que hay que virar

dos recodos para ir hacia atrás

caminando sobre tus pasos.

Hasta aquí, todo normal,

lo más normal del mundo;

pero el lógico el acaecer de lo absurdo

acaba impregnándolo todo.

Y otro camino, otra posibilidad,

otra oscuridad por senda,

para continuar, para iluminar,

para encontrarte, cuando te pierdas,

nuevo gusto por caminar,

nuevo aire que respirar,

amores lejos de la entrepierna.

"Matar" a un rasca-espaldas con paciencia

Que gobierne un rasca-espaldas
es hoy más frecuente
que usar bien palabras,
que mojarse con la lluvia,
que encontrar nueva esperanza
para la historia de nuestra especie.

Aún así escribo
para que respondan mis sentidos
a la lluvia que nos humedece,
a las palabras que no nos desprecien,
y a la esperanza que implica estar vivo;
porque nunca, (insisto) nunca me olvido
de que los gobiernos no mueren con balas,
sino con barriadas que gestionen vecinos.

Disolvente

En una tarde gris,
vivir, memoria en blanco,
un presente ocre
ennegrecido de pasado.

Abrir cualquier ventana,
dejar fluir el llanto
y que el calor de la solana
repare los quebrantos
de otros días.

Dejar entrar la luz
mostrando tonos varios
que, disueltos entre tragos,
ya quedaran suavizados
buceando vasos largos
de olvido y aguarrás.

Recuperar, como el pintor
que sin poder recordar
ni la abyección de sus trazos,
aprende (de nuevo) a dotar
su obra más personal
de una nueva gama de claros.

Irreprochable contubernio

He tratado de domar al teclado,
a la pluma, al lápiz
y a aquel Bic gastado...
Tanto, que hoy han resuelto,
en irreprochable contubernio,
domar ellos a su dueño
para poder convivir.

(Me salió el tiro
por dónde había cargado
mi nefasta metralla casera).

Se amotinaron en mi patera
los buenos contra el tirano
y, con el corazón en una mano,
he de estar agradecido.

Ahora me entiendo ufano
habiendo sido vencido
por las teclas, por vocablos
que eran nada pero han surgido
de algo más que un surco sin tinta,
como algo más que un trazo fallido;
como si el bolígrafo pidiera sin sangre
que salve sus frases del mar del olvido.

Confrontando

Harto
de ser perdonavidas
(de darme contra esa pared),
de buscar entre humo y bebida
lecciones de vida
que no encontraré.

Salgo
a la calle guiado
por cualquier rastro a nuevo
y el olor previo a un disparo
me resulta el más intenso.

Y entro,
(en parte asustado)
y me veo allí sentado
con el mirar siniestro
del segundo verso.

Acusando y condenando,
confrontando en aquel gesto
mi más oscura cobardía.

Medio hombre medio palabra

Los ancianos contaban historias
de cuando eran hombres de armas;
antes de que sus barbas de pico
fueran canosas y largas;
antes de perder seres queridos
en el fragor de las batallas.

Me hipnotizaron con la de un ser,
medio hombre medio palabra,
que podía sajar cualquier piel
con el cuchillo de su voz fuerte y clara.

Todos decían que él
se aparecía reflejado en otras miradas,
en todos los espejos y, también,
a los pies de la propia cama.

A cada cual con su rostro
y, de sus palabras, contaba
sus miserias en un susurro
en que hasta el alma temblaba.

Y creo recordar que era entonces
cuando aquellos hombres
morían y renacían.
Buscando en el viento más voces
como aquella que antes temían.

Circadiana predisposición

Sencillo,
como verse inducido a la locura,
como quemarse en el fuego de una vela,
como someterse a los delirios de quien sea
buscando que te quiera.

Histriónico,
como un arcoíris,
como una mofeta,
como el defecto
que encabeza las maneras
de cada saber hacer.

Contrario,
como todo ser humano
y los ciclos que, a diario, nos alteran.
Rigiendo nuestros ritmos,
urdiendo en nuestros cráneos
cierta predisposición.

Colapso

Cuando no me oigo pensar
y creo que pierdo el aliento,
cuando cada noticiero, cada cuento,
parecen el último;
aparece otro verso
quejumbroso y cansado,
seguido de otro más animado
resuelto a continuar.

Cuando la vida parece que se acaba
pero no lo hace, es otra mentira;
sabotean al lacrimal
las esquivas endorfinas,
y te sorprende, aunque lo sabías,
el último aliento disparando versos,
en retahíla, que no entienden de rendirse.