He vuelto a romper el papel
por no saber qué escribir;
vuelvo, a dejarme la piel,
en el techo, en el suelo,
en cualquier pared,
en cualquier soledad
en cualquier destino.
He vuelto a romper el papel;
he vuelto a quebrar los Alpino;
y he tenido que volver,
sin haberlo nunca querido,
ha hablar con el niño aquel
que fuese alguna vez yo mismo.
Y he vuelto hasta aquí
a recoger del suelo esos trocitos
en los que me dejo caer
cuando me desquicio.
